Lobodilattice - Laboratorio Artistico A-Poetico - Racconto

Diritto

Sat, 15 Dec 2007 19:08:55 +0100

Comprendo l’incomprensibile

Per questo ogni giorno

Percorro la solita strada

Che porta al lavoro.

Non cerco più me stesso

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Il lungo addio

Tue, 20 Nov 2007 21:19:46 +0100

Senti?

- Mmm...se rispondi "niente ti butto giù"

- … Era... era questo che volevo dire... cioè... fare… e non dirò mai più "senti”... mai più

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Panta Rei

Sat, 17 Nov 2007 19:08:13 +0100

La terra è una navicella spaziale, una sfera appoggiata ad un piano invisibile che trasla perennemente nell’universo.
Il destino ha voluto l’unione di polveri cosmiche che pensassero.

Ciò mi sta dando la possibilità in questo momento di bermi un caffé e digitare su questa tastiera.

Amo spostare e modellare la materia.

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Pensieri sparsi

Fri, 02 Nov 2007 18:18:39 +0100

La lavoro va di merda.

Da due settimane sono in ferie forzate.

All’inizio questo stato di precarietà mi rendeva inquieto.

Poi è affiorato il solito vecchio concetto dell’allucinazione.

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Destino Bastardo

Tue, 30 Oct 2007 11:27:41 +0100

Già ti vedo al bancone del bar mentre rimani con il solito Jack Daniels tra le mani.
Leggo i tuoi pensieri, percepisco ogni tuo singolo movimento. Non ti muovi affatto
bene. I tuoi gesti non trapelano sicurezza . Il tuo conscio misura la piccola

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Delirio Ragionato

Sun, 28 Oct 2007 22:17:22 +0100

E adesso costruirò il naso.

Già.

Ve lo immaginate? Immaginate atomi, molecole che si uniscono per

compensazione e carica elettrica.

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Poi ho creduto

Sun, 28 Oct 2007 10:54:45 +0100

Credevo che l’amore fosse quel buio morbido e liquido fatto di rumori soffusi e lontani e quel ritmo che sentivo battere sempre più forte.

…Poi ho creduto che l’amore fosse quella flashata di luce e quelle voci tutte intorno a me come se fossi la cosa più importante del mondo, ma poi ho capito che non era nemmeno quello.

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Terra e Luna

Sat, 27 Oct 2007 11:18:03 +0200

Alcune volte ritorno sul pianeta terra, alcune volte mi mescolo in mezzo alla folla, intervengo nei discorsi, mi lascio trasportare dalle sensazioni e da pensieri senza logica, alcune volte sembro davvero un essere umano, uno di quelli che alla mattina si alza, cammina indirizzandosi verso il bagno, espleta chimica inutile, si lava, si guarda allo specchio e si pettina in qualche modo, si veste e si avvia al lavoro... quella circostanza imposta alla sopravvivenza.

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944am,metro

Tue, 18 Sep 2007 19:48:16 +0200

...Raspo quei declivi tra i pezzetti bianchi, canino, incisivo, granelli e cereali a tocchi: la punta della lingua lavora.
Così raggiungo il punto più basso, scendo dall'amica ferrata, quei mostri da un lato e dall'altro mi spettano. Volutamente, sfoco senza occhiali la comunione impossibile dei loro musi. Il suono pare ricurvarsi, si spalma nelle percorrenze opposte, 5 metri pressappoco, latrato di cinghie calde e lubrificante tra i vagoni. A due metri vaneggio se un corpo, per una bizzarra possibilità fisica, immezzo nella sezione sospeso tra i due sensi, possa vedersi scorrere l'impresente, futuro, le anelate verticalità di successo.: con braccia distese rasentando l'inaudito di metallo, vetro, free-press smozzicati da veloci caparbietà di sintesi, biglietti disarticolati da timbrature multiple, confessioni della mattina dopo, vanità da coito sommesso: l'inferno brucia e comunica, svanirebbe...

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down

Wed, 15 Aug 2007 20:06:56 +0200

(....) Scese d'uno scalino più sotto. Le unghie non laccate della donna poggiava sulla schiena grigia d'una giacca, troppo consunta da essere smessa. La testa pendeva sul braccio bianco dalla curiosa appendice crepitante: era scura di nebbia. Non si vedeva del suo corpo, nascosto da quello dell'uomo di mille altri sogni, che una linea di colore, l'abito gualcito stampato, chiaro su fondo blu. La mano contratta contrastava l'abbandono della testa, della massa di capelli sparsi sul ricurvo delle braccia un poco storte. Le mani di lui si contraevano sui seni, piccoli, prominenti, carnosi, gonfi di un fluido vivido, a cosa paragonare la sensazione, nessun frutto può darla, il frutto non ha quell'assenza di temperatura, il frutto è freddo, e quell'adattamento perfetto alla mano, la punta un poco più dura si incastrava perfettamente alla base dell'indice e il medio, nel piccolo vuoto di carne. Gli piaceva che prendessero vita sotto la sua mano, esercitare una minima pressione da destra a sinistra, dalla punta delle dita alla palma, e piantare le falangi allargate nella carne di lei, fino a sentirne i tubicini trasversali delle costole, fino a farla mordere per vendetta la spalla più vicina, la destra, la sinistra, lei non serbava cicatrici. Lei lo interrompeva sempre, per passare a carezze più distese, che non lasciavano alle mani quell'indispensabile nuova voglia di stringere, di far scomparire nelle mani le assurde sporgenze di carne, e ai denti il desiderio amaro di masticare quella morbida elasticità di fiore intoccato. Trasalì scendendo un altro scalino ben più sdrucciolo, di lucidi fili nerastri. Le sue dita ricordavano il rumore delle onde sul ghiaino minuto non ancora sabbia, quello che lui sentiva strofinandosi lentamente i capelli, sottili come peli all'interno delle orecchie di un gatto, dietro alle orecchie, ora sorde allo scrosciare canticchiante dell'acqua. Continuò comunque a scendere, non sottraendosi all'ironia di superfici mancanti.(....)

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Zapping

Sun, 22 Jul 2007 15:44:35 +0200

“Vorresti ‘sprosarmi’?”

Le chiese lui. Lei non fece una piega. Apparentemente fu come se nulla fosse accaduto. Nemmeno il vento che imperversava sulla città sembrava poterla toccare dopo quella domanda. I suoi deliziosi capelli biondi, quella frangetta, immaginata così tante volte prima di addormentarsi e ripercorsa con la mente, in un paese straniero e lontano, quando solo il ricordo, tutto rimase assolutamente immobile.

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le 'sprose' viennesi

Tue, 17 Jul 2007 19:02:28 +0200

Le città sono più potenti degli uomini. A chi non è mai capitato di vederne qualcuna uccidere, e in casi estremi, turbare giovani ragazzine, uomini ormai fatti?

E’ come se fossero meccanismi sfuggiti al controllo dei creatori e i cui creatori, in effetti, sono perlopiù morti. Quelli che invece rimangono li potete incontrare con tutta probabilità nelle gasthouse, fino all’alba degli inerti neon, città spettrale entusiasmante e inedita nelle luci, intenti ad impilare boccali su boccali vuoti.

(Una prosa che sia rapida e formosa. Una mano tentacolare dalle dita spezzate.)

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IL SOLE ESISTE SOTTO IL TETTO

Wed, 11 Jul 2007 09:27:27 +0200

IL SOLE ESISTE SOTTO IL TETTO

Il sole esiste sotto il tetto. Non c’è niente di più bello di questo. Un letto disfatto senza Madonne a custodirlo. Morire qui mi fa schifo. Senza la mia anima poi ancor peggio. Apro il rubinetto e muoio qui nel cesso di casa. Sono impaziente di farlo, mi affascino esultante mentre apro l’armadietto e cerco dolcemente quella cosa lì. Giro il rubinetto del lavandino e faccio scorrere l’acqua fredda, la voglio gelata e l’inverno là fuori oltre il vetro e la serranda mi aiuta.Tiro su le maniche della camicia contemplandomi mani e avambracci mentre l’acqua li bagna e li desensibilizza concentrandosi sui polsi.

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Le miliopartizioni - "sprose"

Mon, 02 Jul 2007 20:52:27 +0200

Inizia così. Disteso con il computer sulla pancia. Annota qualsiasi suono e si balocca con la scrittura. Sotto la sua finestra, un dieci metri in linea d’aria, c’è un muratore che sputa in maniera rumorosa, schifosa, densa.

Perché mai si dovrebbe scrivere solamente di cose belle?

Ci sono cose che talvolta lo fanno imbestialire, questi luoghi comuni, tutte queste sentenze. Senza rendersene conto le combatte con altrettante sentenze.

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MYAUTODAFE'

Sun, 01 Jul 2007 12:36:58 +0200

Faceva bello.
XYZ non era nemmeno molto assonnato, quest'oggi.

Impastato fresco di sigaretta, proruppe un "Heilà...yaaaawn" sbadigliando, un che di andaluso nel suono propagato.

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