Lobodilattice - Laboratorio Artistico A-Poetico - A-Poesia

Supermarket

Fri, 07 Nov 2008 12:53:16 +0100

Tre ore.
Mi bruciano gli occhi.
Ti ho mai parlato della nausea che mi appare
quando metto piede in un supermercato?

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Fri, 17 Oct 2008 23:38:26 +0200

ma siamo d'altra specie, noialtri. la nostra malattia non è mai passata. abbiamo soltanto imparato ad apparire sani in pubblico.
la nostra volontà s'è applicata a nascondere la piaga fino al punto che non potremmo più mostrarla neanche se volessimo.

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NESSUNO 6

Mon, 22 Sep 2008 18:13:41 +0200

Domestica insana colpa Voce flebile appassita Estetica morente di un ghiaccio inabissato in un bianco sangue Sguardo separato da spine mancate Cerimonia annullata Scendono dal letto i sogni stanchi di

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Nessuno 5

Tue, 02 Sep 2008 23:52:47 +0200

Gestisco il mio stato di inquietudine con ammirata devozione. La partigiana impotenza con orgoglio e impeto trasuda le mie carte e disfa il mio cadavere pensiero. Apprendo l’avvilimento del mio tempo e lo fecondo senza risultato, l’infertilità è la mia condanna e anche la vostra, carcasse di uomini.

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Perdere i guanti

Mon, 01 Sep 2008 03:04:03 +0200

E all'improvviso dopo qualcosa di lunghissimo
Tipo un tubo tipo 634 ore
Esce fuori il sole e mi viene a stanare dal mio
Bouquet marcio mentre mi rotolo
Dentro a lenzuola verdi o in lenzuola rosse

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Anita

Mon, 01 Sep 2008 02:57:13 +0200

Al rogo strega,

o peggio,

allora non esisto affatto.

Ma questo sale
è dolce ad ascoltarlo,

e io non smetterò ora

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Fino all'osso

Fri, 29 Aug 2008 06:30:41 +0200

Lei era una a cui i maschi venivano dentro. Una con le parole appese in bocca e il labbro rosso, dopo. Una cesta per i panni sporchi, residuo di alluvione. Una stanza in disordine, un bicchiere sbriccato.

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VI. MORFEMA, INRI

Mon, 11 Aug 2008 17:53:39 +0200

Alcune geometrie,
e mosche disperse - riproduzione di luce diaccia, insonnolita. Un vociare spaccato e sordo.
Fissavo la semplicità di quei chiodi sospesi, impalliditi nell'aria secca, quando comparve: nel mio compendio di pieghe giostrava una di loro, della cricca alata, dorso in carbone e vetriolo romano, piglio spiccio e migliorato. Cabrava piccoli voli tra i peli di estremità inesauste, mai voltandosi verso occhi inevoluti, alta nelle rive di pelle, ora nei valloni più scuri, ora incocciando alture scabre, l'orchestra di rapina dalla sua scatola di zampe. Riuscivo a fissarla solo per qualche secondo: qua e là sputate due ovaie dall'esagonale trama, scollate da una solare spiegazione del mondo.

Anche tu ubriaca di illusioni,

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TRIONFO

Sun, 10 Aug 2008 12:41:17 +0200

Sono morto in un lutto che s’alza e s’abbassa
un incalcolabile coito di ombra e di luce.
Fra le dita che tremano pochi margini restano
per l’inascoltato suicidio in parodia di carta.

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Uomini e topi

Sun, 03 Aug 2008 22:46:24 +0200
L'estate che mi porta/ un topo e appresso ad esso/ il caldo afoso della tana/ il morso della fame/ delle vie vuote lo sgomento/ ed è possibile di tutto/ su quel corpo che è minuto/

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le dita di questa gente

Sun, 03 Aug 2008 20:20:23 +0200
vedo le dita di questa gente
infilare versi nei cunicoli
in tane di fortuna
in ferite della terra
interpretate come rifugi
questa gente che mi ha lasciato un appunto

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o la mucca è pazza o quest'orologio è fermo

Wed, 23 Jul 2008 22:27:17 +0200
“Non c’è niente qui.”
“Come?”
“Non c’è niente”
“Guarda meglio.”
“…”
“…”

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Sono quello che vuoi. E poi ci sono io.

Tue, 22 Jul 2008 22:11:55 +0200
Thee is not you,

che resti appesa
(mi guardi verde con occhi chiusi)
all’attesa

di un bacio o forse.

And you is not thee,

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In-versa/i

Tue, 03 Jun 2008 19:44:30 +0200
Con la coda tagliata,
e non solo,
esasperata,
dai tentacoli tiranni del mattino,

vorrei parlarti di quel buco nero
che viene dopo te,
per riempirlo di parole

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2005-08-29 - il fatto è che non vedo l'ora etc.

Sun, 25 May 2008 17:58:05 +0200
"il cavolo è null'altro che simbolo di se stesso. dicono le scritture ch'egli scelse, all'alba dei tempi, di non aderire a patti non scritti e di rimanere null'altro che se stesso, senza rimandi, senza giuramenti.

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