A-Poesia

la bestia femmina del tg sportivo
deve essersi imbottita le labbra di collagene
e forse si è fatta spostare la posizione degli occhi sulla faccia
forse non importa
quanta paura possa farmi

Tu sì proprio forte, scì.
Pare 'n'eternità,
eraàmo ciuchi e jaàmo pé' fratte
fino a jó lu pandà',
jó li terreni de lu vescuvu,

ah, sì?

contento?

o- perchè non sei contento? ah. sì. la versione ufficiale di te. in società sono tutti impegnati a non puzzare di merda e tieniti lontano dai tuoi istinti di martirio, che seppure non sono materia fecale, sanno sempre un pochino di urina. non le voglio vedere, le femmine: sempre a trovare il modo di grattare un pezzo di pelle sana finchè quello non sanguina. e brucia. e si infetta. e...ah, sì? contento? e perchè non sei contento?

non serve a niente, burattino. tutto il tuo sperma che schizza verso il soffitto scambiandolo per il confine dell'universo non è roba tua. sono i soliti morti che vogliono nascere a fare benzina e scaldare motori vecchi come tu non sarai mai. e cosa sogni, intanto? ragazze legate, bocche cucite con lo spago marrone degli idraulici, cosce scintillanti

In Italia si dice che ora c'è poca libertà.
In Italia si dice che la droga sia diffusa persino nella scuola elementare.
In Italia si dice che dopo la fase post-post-manzoniana il romanzo storico è morto.

Con i tentacoli atrofizzati,
atroci fruste,
perché braccia senza abbraccio,
infranto,
in picchiata verso te

scelgo

un ricordo acido santissimo in bocca,

Invidio l'ordine
dei bicchieri tutti in fila
e la schiera di bottiglie colorate
al bar - la mattina
nei clacson da girare
insieme allo zucchero.
E' complicato restare

io sono triste perchè mi sono appeso per il collo
ed io invece sono triste
perchè ho pestato una merda di cane
per strada
tornando a casa con le ali ai coglioni

guardo il punto in cui le piastrelle del bagno fanno angolo
cercando senza convinzione cenni di attività ultraterrene
allucinazioni
suggerimenti

i morti non sognano

Come ogni cosa che fu creata a immagine,
il buio è sasso e la luce è carta
ai decorosi che serbano bellezza
protetta da recinti ai figli forbice
che sanno farla effimera